маАри
то, во что ты веришь, навсегда становится твою реальностью
Бумага- не сталь, но тоже довольно полезная вещь.
На ладони- обертка от конфеты, с хрустом и шелестом складывающаяся в крохотную птицу.
Это я.
Ты скользишь кончиком кисточки по поверхности бумаги, оставляя за собой след черной туши, как будто круги на воде. Как будто лист складывается крупными волнами, превращаясь в море прохладного шелка.
Черные завиточки и линии причудливо улыбаются мне, подмигивают заговорщицки, и складываются то в необычное животное, то в заросшие густым лесом горы страны Чая. Все это волшебство, вся это сказка- это ты.
Я прикасаюсь к бумаге кончиками пальцев и она послушно разглаживается, снова застывая невозмутимой гладью искристого льда.
Но это все, что я могу. Мне не доступны эти черные разводы твоей кисти, непослушно кружащиеся на листе. Они уплывают у меня из под пальцев, нагло прищуриваясь мне в ответ все новыми и новыми завитками.
А все, на что я способна- это гонять эти разводы из угла в угол, собирая то там, то здесь крохотные бумажные складки.
Я с надеждой заглядываю в твои глаза- невозмутимые, безмятежные, пронзительно-черные, как этот рисунок. Ты хитро прищуриваешься и накрываешь мою ладонь своею, прижав мою руку к поверхности листа.
Черные разводы испуганно шарахаются в сторону, но, управляемые тобой, медленно складываются в слова.
Ты и я.
Короткая, витьеватая, с закрученными спиралью завитушками, фраза.
Только нам, вдвоем, подвластно это искусство- совершенство.
По одиночке наш мир неполон, карикатурно однобок.
и только когда мы вместе образы, скользящие неуловимыми тенями вокруг нас, складываются в осмысленные фигуры.
В то, что нас окружает. Для меня это-ты.
А для тебя- я.



@темы: почеркушки